Estava tudo bem.

Será que estava mesmo?

Uma caixa, uma concha. Uma capa escondendo um tufão. Anos arrastados sem verão. Dias tristes, frios, ruidosos. Um tempo sem palavras e sem gargalhadas. Um teatro cego e mudo. Mentiras embrulhadas em rotina. Falta de fé. Dias sem razão. Desespero em taças de vinho.

Alma cansada. Personalidade embaralhada. No peito a cicatriz de um rasgo, ressecado, cauterizado. Camadas de moda sobre um estômago vazio. Maquiagens espalhadas pelo balcão. A tinta na pele escorrendo em vão.

Infidelidade. Um camaleão misturando-se à multidão. Falta de identidade. Ausência de conhecimento. Pessimismo. Um olhar sobre o passado. A estaca do amado sobre seu coração. A contradição entre as palavras e as idéias. A dissolução do que já não era.

Difícil colorir na escuridão. Melancolia em lenços de papel. O toque vazio sobre a tela. Despedida. Ao longe, no pensamento, uma última fagulha, lentamente se apagando.

Silêncio. Louca sobriedade.

Estava tudo muito bem.

Mesmo.